- Мам, - заскочила во двор дочь. - там из дома бабы Любы книги выбрасывают. Пойдём, заберём. Это же книги! Баба Люба умерла на прошлой неделе. Быстро же нашлись хозяева её дома. В последний год она жила одна. Сын погиб. Сбил пьяный лихач на дороге. И вот мы стоим над скинутой в кучу библиотекой, которая собиралась женщиной всю жизнь. Я потянула из кучи первую попавшуюся книгу за обтрепанный корешок. Эрих Мария Ремарк. Открыв книгу наугад поймала вылетевший оттуда листок. Жёлтый от времени. Но чернила яркие. Писалась не так давно. А вот тетрадный лист старый. Тут же лежит газетная вырезка. Глянув на текст в газете поняла, что это заметка о смерти Виктора. Сына бабы Любы. Хотела положить записку назад, в книгу. Показалось, что прочесть, вроде как заглянуть в душу уже умершего человека. Но глаза сами пробежали по строчкам. " Витя! ну, сколько можно дуться? Я звонила, ты трубку не брал. Признаю, я была не права. Знакомь меня с той девушкой. Виновата, знаю. Ты даже ключ от моего дома оставил мне. Оставляю его тебе на столе. Я сварила твою любимую уху с грибами. Целую Мама. Буду ждать. Ну, и ещё раз, прости свою старушку". Перевернув лист увидела надпись уже другими чернилами: " Мальчик мой. Я тебя жду..." - Мам ты чего? - толкнула меня под локоть дочь. -Представляешь. Человека уже нет. А я держу тоненькую ниточку связавшую её и эту жизнь. В день когда Виктор погиб они поругались. И тётя Люба оставила ему эту записку. Она его ждала. На уху с грибами...